A forma das coisas.

R

2012-01-01T23:17:00.001Z

Agora lembro-me como era simples, como era claro, transparente. Agora sou capaz de me recordar da facilidade e simplicidade das coisas, dos dias passados, das noites, das manhãs e de tudo o resto. Da veracidade das palavras, dos gritos, dos risos, das demonstrações de carinho e de raiva momentânea. Hoje, sinto-me apta a ver o modo incólume como tudo se ia intensificando; a fluidez do tempo que passámos de mãos dadas. Viajo no tempo, nesse tempo em que, juntas, as mãos se fechavam impenetravelmente, e não me coíbo de sentir o que outrora senti(mos).

Agora lembro-me de como, desde o início, era tenso, de como os dias custavam a passar, de como se foram construindo muros e muralhas. É-me inevitável recordar a frieza nos dias quentes e a penumbra do nosso olhar nas manhãs de sol, do mais lindo sorriso obrigado, forçado pela necessidade de manter a incontestável verdade vazia. Hoje estou pronta a dizer bem alto que foste mentira(s), que prometeste em vão e que, sem margem para dúvidas!, não mudava nada, nem o percurso nem o desfecho.

Se eu viajar no tempo outra vez jamais será para reviver aquilo que nunca tive(mos), nem fazer-me cair no fatídico erro de sentir saudade, mas para ter a certeza de que aquela Primavera não fora mais do que a morte de nós e por nós calada.

Paz.

Mariposa

2011-11-28T00:13:00.001Z

Ainda que eu não seja voz que exalta a tua escuta.
Ainda que eu me perca aonde tu já me havias perdido. Agora que descubro, ressuscito (?)
Impossível de alcançar o patamar supremo onde te coloquei, algures atrás, num dia que passou. E a necessidade vã. A busca vã. Toda a inglória acção do meu mais pequeno gesto, uma outra vez esquecido. Dificilmente reconhecido.
Sou saudade que em mim permanece e que em ti se esvai.
Ainda que a mágoa que me sustém seja não mais que ânsia derramada.
Ainda que tenha a certeza de que o que eu sou jamais eu serei.

Carousel

2011-08-24T20:53:00.002+01:00

Gostava de pegar em ti e pôr-te no bolso. Que estivesses sempre comigo. Tornar-te pequenina conservando-te majestosa, ainda que estivesses no meu bolso escuro e demasiado exíguo para a tua grandeza. Que daí saísses sempre que precisasse de ti. Do amanhecer ao teu lado, dos dias fulgurantes, das noites memoráveis, do adormecer sob o teu olhar. Agora, o tempo urge, pede insistentemente novos caminhos, não há como voltar. Porém, afirmo!, viverás em mim como na tua calçada vivem os passos de tantos outros que te tornam pequenina e te põem em seus bolsos. Oh Tomar!

Vale a pena.

2011-08-17T22:21:00.004+01:00

O 21 para o Saldanha acabou de parar. Alguém sai. Outro entra. E mais um.

A Susana está a caminho de casa, em passo acelerado. E eu continuo à espera do 28.

O 28 vai para todo o lado. Da Portela ao Restelo é um entra e sai de gente... Uns mais velhos que outros, uns mais vivos que outros.

Por esta altura, a Susana já chegou a casa e eu, eu espero o vinte e oito.

Sento-me no lugar de sempre, com a calma de quem apanha o 28 e não tem pressa de despir o dia de trabalho, só vontade de saborear o entardecer.

A Susana toma banho, vai até à cozinha e prepara o lanche. Sempre no mesmo passo hiperactivo com que percorreu o caminho até casa, com a mesma impaciência com que passou pela paragem onde eu esperava o vinte e oito, me lançou um beijo no ar e subiu as escadas em direcção ao 3ºDrt. Por esta altura, a Susana já se deu conta que passou mais um dia. Eu também. Sentada no mesmo lugar de sempre. Não por muito tempo.

O metro foi. E eu fiquei. O rapaz alto, de fato que seguia à minha frente foi também. No metro que eu deixei ir. Fiquei eu. E muito mais gente ficou.

O próximo virá. Vou sentar-me e repetir baixinho o nome das estações. Sentir a força do comboio na sua velocidade máxima e por segundos não pensar em nada.

Cada um destes indivíduos ocupa o mesmo espaço mas nada os prende. São totalmente independentes, desconhecidos. A proximidade física não os aproxima de nenhuma outra maneira. Não trocam palavras, apenas olhares tímidos e desconfiados.

Um homem que se levanta e se dirige para a porta. O comboio abranda e o homem ajeita a camisa... Uma vez mais. E outra. Algo se passa ali. Olha-me penetrantemente. Talvez tenha alguém à sua espera... Não, não está nervoso. É outro tipo de olhar, outra postura, outro ajeitar de camisa. Este homem, este olhar, têm medo de ser descobertos.

Cá fora, a luz enche-me de vida, rejuvenesce-me.

Desço a Rua do Alecrim e viro à esquerda. Sei onde quero ir. O cheirinho a pão quente já se sente e o estômago acelera-me o andar. Ao sair da pastelaria, com o pão estaladiço na mão sigo até ao Terreiro do Paço. O 28 abrandou e eu não quero saber.

A Rua Augusta continua assim... Imponente, sublime, composta por pedras que gritam história e homens caídos pelo chão. Na perpendicular com o Comércio vejo São Jorge ao fundo. Imagino-me a subir a sua encosta para ver a réstia de luz que se esconde a pouco e pouco. Agora que desci e o pequeno homenzinho esverdeou posso voltar a este mundo. Oiço música ao fundo, bem longe... Ecoa no ar... Já tocava a música quando eu passei por ali? Onde estava eu?

No Rossio a agitação é incontestável. Agosto. Tantas nações numa pequena praça. Tantas línguas faladas e ouvidas, tantos flashes e óculos de sol. Tantos nós e vocês e eles. Tantos de mim e de outros.

Está a escurecer... Dentro de 5 minutos o 759 vai parar. E eu vou subir e sentar-me no lugar de sempre. E quando chegar vou dizer à Susana que ela está sempre com o telemóvel colado à orelha e que um dia ainda começa a ouvir vozes vindas de lado nenhum.

tílulo-profundo-e-tocante

2011-05-25T20:21:00.000+01:00

Escreve. Alguém disse. Escreve mais.
Fez-me pensar.
As palavras parecem tão mais francas quando escritas. Tão mais do que quando ditas.
Se pudessem ser escritas as palavras que devem ser ditas mas que se calam com medo de não parecerem francas.
É a força dos signos que dá forma ao âmago mais profundo.
É a franqueza das palavras escritas. E a sua subjectividade. Nenhum olhar pode ser visto. Nenhum semblante perturbado nem manifestos de alegria.
Mesmo que jamais sejam ditas, falam tanto estas palavras.

Real

2011-04-14T00:52:00.000+01:00

Entrei.

Estava vazio, totalmente despido.

As paredes gelaram as pontas dos meus dedos e eu gelei o que restava de mim.

Tinha-se quebrado o último e derradeiro laço.

Opções políticas à parte...

2011-01-24T00:12:00.004Z

"Está certo. Os portugueses gostam de Presidentes magrinhos" - concluo eu ao fim de uma hora e meia de Emissão Especial - Presidenciais 2011.
Faço uma breve retrospectiva cronológica na lista de presidentes da República Portuguesa e constato que, após a Revolução dos Cravos (é bom relembrar que este pequenino país foi pioneiro nessa história de Revoluções com nomes de flores, plantas e arvoredo - quais Tunísias!), somente Mário Soares vem manchar a sequência de PRs altos, espadaúdos e dados à magreza.
Esta falha colmata-se facilmente com a necessidade do povo de encher a vista com outras paisagens, digamos assim. Partamos do princípio que de vez em quando também é preciso tirar a barriga de misérias.
Vai daí surgiu-me a justificação para a reeleição de Cavaco Silva em detrimento ~~da vergonha~~ de Manuel Alegre que, dizendo aqui que ninguém me ouve, é bem roliço.
Se calhar até é por isso que Soares é o único a ter o retrato oficial mais aparvalhado de sempre! Seguido de Sampaio que se apresenta um tanto enfezado, vá se lá saber porquê...
(Ambos expostos no Museu da Presidência da República.)
Sigamos então para outro dos inúmeros detalhes que me chamaram a atenção neste horário nobre de Domingo:
"Já tentei falar com Cavaco Silva aproximando-me do seu carro, mas o Presidente diz que não consegue abrir o vidro e portanto é impossível falar com ele."
Relata um jornalista em cima da sua mota lado a lado com o Mercedes que encaminha, sobre a Ponte 25 de Abril, o reeleito até ao CCB a fim de este fazer o seu discurso de viiktórya - piada fácil.
Como seria de esperar, após tal tentativa absurda de conversação, dou por mim a divagar em cenários de possíveis diálogos entre os dois intervenientes, considerando a ventania desgraçada se fazia sentir.
Aníbal António Cavaco Silva abre o vidro e o enviado da SIC logo questiona:

J: Esta vitória deixa-o contente?

CS: Presidente?! Sim, o presidente sou eu!

J: Não, estava eu a perguntar se estava CONTENTE?

CS: Sim, sim! Claro que é um belo presente!

M: Oh Aníbal fecha o vidro que está a arrefecer homem!

CS: Olhe, tenho de fechar o vidro que os ossos da minha Maria já estão a dar de si.

J: Mas estava eu a perguntar se a reeleição o deixou feliz?

CS: Moniz? Então mas isto não é para a SIC?

E neste entretanto já a Maria do Sr. Presidente o puxou para dentro não vá o nariz do Aníbal enregelar-se.

Quem é que precisa de cartazes para a campanha eleitoral quando se tem uma Maria destas?

Cliché

2010-12-20T18:07:00.007Z

2010 mostrou que

Há coisas importantes que não são tão importantes como julgamos.
Há algumas tão mais importantes mas que ainda assim não são vitais.
Há delas realmente importantes.
Ninguém é insubstituível.
Há pessoas insubstituíveis.
As pessoas passam, mesmo quando nos dizem que ficarão.
Há pessoas que ficam.
Há pessoas que chegam. E ainda bem.
Há pessoas que aguentam e se mantêm firmes.
A família é tudo.
Um último ano é apenas um novo passo.
Sentir saudades é bom.
Ter medo faz-nos crescer.
O Supermercado é perto de casa mas eu teimo em ter a despensa vazia.
Preciso de mais tempo para mim do que aquele que imaginava.
O tempo não chega para nós.
O tempo é precioso.
Precioso é o modo como gerimos o tempo.
Há seres humanos extraordinários.
...Outros nem tanto.
Tenho muito que construir.
Quero aprender.
Quero aprender muito mais.
Sou feliz.
Os espaços são bons ou maus consoante a companhia.
Em Portugal há lugares lindíssimos.
O caminho para casa é sempre o mais bonito.
Percorremos estradas que não levam a parte alguma.
Há que saber retirar o melhor de cada momento.
Gosto de estar sozinha.
Gosto de ouvir o silêncio.
Gosto da noite mas gosto mais da manhã. (Irónico não é?)
A compreensão e o respeito são a base de tudo.
O mar não me acalma. Garanto.
Há muitas situações, pessoas e palavras que me acalmam. E das quais tenho desfrutado.
Ler é tão bom.
O português reclama demasiado.
Eu reclamo demasiado ao reclamar das pessoas que reclamam.
As ideias são muitas mas a paciência é pouca.
Preciso de sair à noite como dantes.
A conta da luz custa a pagar a todos.
Há banalidades sem as quais não vivemos.
Há pessoas que sobrevivem com muito menos.
O abismo entre habitar e coabitar é enorme.
Numa noite tudo pode mudar.
... Para melhor e para pior.
Ás vezes o bom e o mau convergem. E não é bom, nem mau. É indiferente.
A indiferença pode ser doentia.
Pode ser terapêutica também.
Fugir (não) é melhor remédio.
O carteiro toca à campainha cedo demais.
Podia ficar aqui o resto da tarde a escrever.
Tenho responsabilidades.
Tenho frequência amanha.
Tenho frio.
Não gosto de gastar dinheiro desnecessariamente. Mas gasto.
O hábito não faz o monge.
Era capaz de ver Pearl Harbor cem vezes e não me cansava.
Não sei quando confiar.
Ou não confiar.
A família é tudo. (As vezes que forem precisas.)
Estudar faz-me bem.
Não gosto que deixem a porta do meu quarto aberta se anteriormente estava fechada.
Odeio ouvir portas a bater com força.
Gosto de ouvir a Xana a cantar no quarto ao lado.
O nascimento de uma criança faz os meus olhos brilharem.
Gosto de saltar na rua como uma eterna criança.
Sou uma eterna criança.
Sinto-me a crescer todos os dias e não sei se gosto da sensação.
Não sou o Peter Pan.
Sou grata dia após dia.
Gosto de ver as pessoas a rir.
Gosto de um riso sincero.
Gosto de rir até as lágrimas me inundarem os olhos.
Gosto de gargalhadas. Dou poucas.
Sorrio muito. Com sinceridade.
Gosto da música alta. Gosto da música baixa.
Gosto de andar de comboio. Gosto de conduzir.
Há dias em que ninguém precisa de nos aturar.
Somos fortes. Cada um à sua maneira.
Ninguém é tão pobre que não tenha nada para dar, nem tão rico que não tenha nada para receber.
Há sempre um equilíbrio.
(Até quando estamos na corda bamba.)

Bom ano!

Obrigada
Mãe & Pai, DJ, Cata, X, G, T, E, R, D, R.
E outros tantos.

Quinta Sinfonia

2010-09-30T11:54:00.004+01:00

Em Tomar há um café à beira rio, no meio de tantos outros cafés à beira rio.

Na cidade do Nabão há espaços muito bons, há espaços menos bons também.

Mas este, de que agora falo, é especial... É um Café (de) Rio de paredes bege e café com leite, branco sujo e castanho claro. Ao entrar pode ver-se imediatamente gigantes mirtilos azuis numa dessas paredes, captados por um fotógrafo para mim anónimo. Naquele Café, onde ao fundo se ouvem colheres a rodopiar na chávena e o folhear do jornal, onde Anabela e Carlos Guilherme cantam Florbela Espanca, os sofás com almofadas cor-de-laranja são o céu por dez minutos ou duas horas.

Neste Café (à beira) Rio as pessoas falam como em qualquer outro café, comem, bebem, lêem ou simplesmente estão... É mais um espaço de estar e somente estar e mais nada fazer.

Estar é tão bom.

Sentir que se pode estar e saber que o compromisso a seguir é estar de igual modo e que não há pressas, porque enquanto se está e se está apenas, mesmo que rodeados de pessoas estaremos numa solidão que conforta e nos preenche.

É o estar connosco no meio de tantos e saber que podemos deixar de estar quando bem nos aprouver.

DJ

2010-09-11T04:33:00.005+01:00

Setembro. Mais um ano lectivo se aproxima. Mais uma etapa; A etapa final desta caminhada. Uma porta aberta para outra.
E com esta chegada lembro-me das tuas partidas - que nada têm a ver com as minhas questões escolares. Das tuas constantes partidas e chegadas e idas e vindas e idas e idas...
Viste-me crescer, ainda que intermitentemente. Viste-me crescer e eu vi-te sempre assim: grande e importante. De alma digna e íntegra. Conhecedor; meu professor em tantas ocasiões. As palavras sensatas e o silêncio sábio. O humor inteligente. A humildade. Tu.
Admiro-te.
Já escrevi e apaguei mais vezes que a conta...
É engraçado como me veio agora à cabeça a tua imagem sentado em frente ao computador a escrever e a apagar qualquer coisa no Messenger, a escrever de novo e tornar a apagar até ouvires a minha voz, "Decide-te...". E tu riste-te. E eu sorri. Era pequena, talvez doze ou treze anos e, ao teu lado, escrevinhava um péssimo inglês em folhas avulso. Era mais um Sábado de tantos outros Sábados passados e Sábados futuros.
Por vezes penso como será se algum dia a tua vida tomar um rumo tão distinto que não (nos) permita mais destes Sábados. E logo o meu pensamento voa para outro lado. O meu lado avestruz, quem sabe...
É o hábito. A quebra de um hábito é algo complicado.
Volto a apagar.
Lembro-me da primeira vez que vi "O Sexto Sentido". A televisão era nova no teu quarto e o filme passava no terceiro canal. Nas partes mais inquietantes eu escondia a cabeça debaixo da colcha branca e mordia a bainha do tecido. Ao passares no corredor, paraste a encarar-me e eu senti vergonha da minha própria parvoíce.
São tantas memórias, tantos risos e conversas.
Aprecio o modo como conservas a tua privacidade. Porém, desaprovo o teu escudo emocional. Bom, penso que neste aspecto serias um péssimo aprendiz e eu uma professora frustrada.
São memórias. Tantas que me é difícil seleccionar. Umas mais recentes, algumas mais longínquas, cujas expressões, as frases e os momentos se vão perdendo na vastidão do tempo. Memórias, que ainda assim, são para sempre perpetuadas.
Lá vais tu de novo. Percorres o mundo, absorvendo culturas e valores.
Eu sei que voltas.
Vais continuar a ver-me crescer e eu vou continuar a ver-te assim...
Não deixes de voltar.
Escrevo, mudo de linha, retrocedo, volto à linha anterior e escrevo de novo.
Sou de emoções. Não tenho medo de sentir. Gosto de saber que me é permitido sentir e que tenho a oportunidade de não deixar nada por dizer. E se o amanhã for uma dádiva à qual não temos direito?
Agradeço-te por em tempos teres agarrado em mim para eu que pudesse tocar com os dedos pequeninos no tecto de madeira da casa que nos acolhe no Natal e por continuares a levantar-me quando o chão me puxa e sinto que não sou capaz de erguer as mãos.
Peço-te que nunca vás sem te despedires de mim.
Até já!

Por: Carolina Pragosa

O comando é meo. Não, por norma é do meu pai.

2010-09-06T20:20:00.004+01:00

Bom...

Já alguma vez (ou)viram os relatos dos jogos Gloriosos - aqui se vê a força da minha fé clubista - no Benfica TV quando os mesmos só estão disponíveis para os detentores do supra-sumo dos canais desportivos?

Pois bem, se a sua resposta foi não, a minha observação acerca desse mesmo facto resume-se a uma mera palavra: Pirraça!

Passo a explicar para quem nunca teve o prazer de presenciar tais momentos passando para escrito uma singela representação mental...

As imagens de que dispomos são: dois comentadores (extremamente engraçados, por sinal); Jorge Jesus a barafustar com os atletas, árbitros e, quiçá com alguma sorte, a audiência; os fiscais de linha a cirandar; adeptos e ultra adeptos, bandeiras, bandeirinhas, bandeironas e afins; de novo os comentadores com os seus microfones que sugerem a Segunda Grande Guerra; adeptos; Jorge Jesus - ou qualquer outro mister; o banco; jogadores aos pulinhos antes de entrarem em campo (se for o David Luiz, também se vê caracois às cambalhotas); relva; linhas; por vezes, num momento totalmente certeiro, a camara filma a bola que atrevessou a marca branca longitudinal e é assinaldo um "fora". O mesmo "fora" que ninguém lá em casa prevê acontecer porque, pura e simplesmente, NÃO MOSTRAM O RAIO DO CAMPO!

Volta e meia quase quase que dá para reconhecer as pernas de um ou outro jogador em campo... Que frustração tremenda.

Como já devem ter calculado este pingue-pongue de "adeptos; mister; comentadores; adeptos; banco; comentadores;..." reproduz-se sucessivamente, numa repetição constante que, para além de irritar solenemente o espectador, se torna ao fim de algum tempo totalmente impróprio para cardíacos, esquizofrénicos, e hooligans (se bem, que não acredito que estes últimos fiquem à lareira do seu doce lar a visualizar os ditos jogos. Mas hipoteticamente falando assim seria).

É todo um zombar com a cara do utilizador da MEO. E, vendo bem, é uma extrema idiotice, porque quando os jogos não são "em casa" o elemento que se situa bem atrás dos comentadores é, nem mais nem menos que uma fantástica televisão a transmitir exactamente o quê? O tal, e tão desejado de ver (repito: VER), confronto desportivo.

Basta, portanto, pegar no comando, fazer um zoom e lá estamos nós repimpadissimos no sofá a ver o jogo proibido.

E agora Benfica TV? Quem é que manda hein?!

Enfim.

Não, não tenho grande coisa para fazer.

Hedonestesia

2010-09-06T20:18:00.003+01:00

Julgava piamente que o meu próximo post seria uma analogia toda bonita entre o, já longínquo, Benfica Campeão e a titubeação (ou titubeanço, as you wish).

Explicarei esta parvoíce mais tarde. Juro. - Quem mais jura mais mente, nha nha nha!

No entanto todo um conjunto de cansaço, Miguel Gameiro, o quentinho na cama - já que ontem à noite teimei que teimou em arrefecer - fez com que a minha vontade de desbocar idiotices blogosfera fora se dissipasse como nevoeiro aos primeiros sinais de Sol.

Portanto cá fica um post, totalmente desnecessário mas com o seu fundo de verdade e não sei quê, que despoletou em mim toda uma vontade catastrófica de voltar a ler os - Roman-Fleuve - Maias:

Sinestesia

1.	termo que caracteriza a experiência sensorial de certos indivíduos nos quais sensações correspondentes a certo sentido são associadas às de outro sentido

2.	LITERATURA combinação de sensações diferentes numa só expressão

(Do gr. synaísthesis, «sentimento comum a vários» +-ia)

...

Hedonismo

1.	FILOSOFIA doutrina que atribui ao prazer uma predominância, quer de facto, quer de direito

2.	sistema moral que considera o prazer como o supremo bem que a vontade deve atingir

3.	PSICOLOGIA tendência para agir de maneira a evitar o que é desagradável e a procurar apenas o que é agradável

(Do gr. hedoné, «prazer» +-ismo)

Oh férias... Miragem!

GPP 1922 - 2004

2010-09-04T14:23:00.004+01:00

Deixara-me uma flor no sopé da montanha. Por crescer, claro está. Por nascer até. Deixara-me uma tão bonita como aquela que havia deixado um dia seu pai ou seu avô.
Ali estava ela. E ali estava eu, agora, a olhar para ela. Generosamente bela, estranhamente robusta... Os seus traços sublimes cobriam-se do mais bonito orvalho.
Deixara-me essa flor - naquela época apenas semente - e partira apertando a minha mão. Os olhos cor de céu estavam fechados acreditando que não vendo também não sentiria e, balbuciando o meu nome, trouxe o passado ao presente tão impiedosamente quanto inconsciente de tal acto.
Priva-se de júbilo esta flor. Porém, é ela que sustenta a montanha desde que ele fora com o seu olhar de céu.
Que azul enchia o céu e afastava as nuvens negras quando ele me olhava!
"Não vás..."
"Tenho de ir. Faz crescer a flor. A flor que sustenta a montanha. Olha por ela. Eu olho por ti."
"Não vás. Não haverá montanha, nem flores na sua encosta. Não vás."
"Eu vou. Fá-la crescer... que eu fico."
"Ficas?"
E largou a mão.
"Ficas?"
"Diz-me! Ficas?"
Agarrei a mão inerte uma vez mais e levei-a ao meu peito na esperança que o calor do meu corpo aquecesse os dedos enrugados que lentamente perdiam a cor.
...E a vida.
Não ficou.
"Não ficaste."
Aquele que me dera parte do que sou. Esse mesmo.
Mas eu não sabia, pelo menos ainda, que ele nao tinha partido tal como haviam partido os olhos celestes.
A flor!
...
Ali estava ela. E ali estava eu, sem ele, a olhar para ela. O orvalho dissipava-se à medida que o sol subia, esquentava o dia e me aquecia o coração.
A montanha, a nossa montanha, elevamo-la ao longo de catorze anos. Catorze efémeros anos. Catorze efémeros e intensos anos de dar e receber, de ensinar e aprender, de crescer e crescer e crescer...
Ela cresceu tal como ele me pedira. Criou-se vigorosa como nenhuma outra.
A flor da vida no sopé da nossa montanha.
"Tu ficaste."
"Eu fiquei."

Por: Carolina Pragosa

Nunca é demais.

2010-08-28T18:59:00.003+01:00

D ádiva

R isos

E nergia

I mensidão

A lma

Saudade *

Despertar

2010-08-28T17:58:00.003+01:00

Deitada na toalha molhada perdi-me na imensidão do tempo, do espaço e dos sons que aleatórios vinham ao meu encontro.

A toalha que outrora fora verde-lima gasta pelos Verões que por ela já passaram é de novo berço que me embala nestas viagens de olhos fechados. Coleccionando sensações, apurando sentidos.

Faltam trinta minutos para a uma da tarde e o meu corpo, já seco pelo calor que se faz sentir, recebe uma brisa que passa de fugida pela minha orelha e parece brincar, saltitando levemente, pelo meu pescoço. E vai... Segue o seu rumo.

"Está quente esta praia, hoje." Oiço dizer.

Enterro as pontas dos pés na areia que escalda e gradualmente os meus dedos começam a senti-la mais fria... Cada vez mais fria. Sabe bem este contraponto de sensações.

O corpo ferve e gotas de suor aparecem timidamente, contudo aquele lugarejo escondido em que os meus pés tocam por entre a erosão dos tempos faz-me sorrir.

...Mesmo que um sorriso escondido porque "ninguém pode notar que estou a sorrir sem razão nem porquê."

Aí vem ela mais uma vez. Silenciosa mas inquietante. Sinto um arrepio que ao chegar ao estômago faz a minha mão direita ir na sua direcção. Paro-a em cima da barriga bem devagar para não chamar a atenção de ninguém a minha volta.

Quero estar sozinha no sossego deste frenesim de Agosto numa qualquer praia lusitana.

...E a brisa que voltou seguiu o mesmo caminho daquela que a precedeu. A minha orelha esquerda, o pescoço, que desta feita se inclinou para trás quando a cabeça se enterrou na areia para dar espaço - a esta brisa - que dance e dance e dance só e feliz em cima de mim.

Os dedos dos pés reagem ao vento suave e revolvem a areia enquanto a mão na barriga sobe, agora mais depressa, até ao peito. "Já secou...". Penso com indiferença, ou talvez saudade por saber que em breve vou ter de voltar ao mundo real, sair da esfera de sensações.

Algures alguém fala em crioulo. "Tenho sede" , oiço atrás de mim. E de novo o incontestável crioulo. Sim, vem da esquerda, já percebi. "Que é isso?" e quem questionara solta também o mais sincero riso. "I want to be a billionaire, so freaking bad..." Hum, mais um hit de verão.

Sobrinha, vamos andando? Deve estar quase a minha tia a dizer, mais minuto menos minuto. Por estas ou outras palavras - que vindas dela são sempre tão espontâneas.

Acordo deste sono consciente. Não errei muito. Olho para trás e lá estão eles. Sinto-me bem.

Levanto-me. Pego na toalha verde-lima gasta pelo sal e respiro fundo.

Por: Carolina Pragosa